Шутник - Страница 7

— Попробую.

Влад представил костлявого подростка, который упрямо таращится в монитор покрасневшими от бессонницы глазами. Непослушная челка прямых, как у матери, иссиня-черных волос, чуть раскосые глаза, худая шея, беззащитно выглядывающая из широкого ворота растянутой футболки. Сколько же они не виделись? Почти год, последний раз — на Женькином дне рождения. Тогда, сидя в Макдонадсе, Влад внезапно понял, что его сын ни капли не похож, ни на него, ни на Вику. В отличие от родителей, в свои четырнадцать, теперь уже почти пятнадцать, лет он успел найти себя. По крайней мере, Жека очень хорошо представлял, чем собирается заниматься обозримую часть жизни. Сын программировал компьютерные игры. Он два года работал в команде таких же сумасшедших мальчишек и уверял, что к тридцати станет богаче Билла Гейтса. Уже сейчас Жека снабжал мать деньгами и не упускал случая сообщить: даже если оба родителя внезапно получат инвалидность второй группы, он вполне сможет прокормить семью.

— Сколько ждать?

— Сложно сказать. Я немного занят… Давай, через пару часиков наберу.

— В полвторого ночи что ли?

— Тебе информация нужна или повод почитать нотации?

— Ладно. Не маленький уже. Жду.

Ждать было скучно, и Влад, от нечего делать, решил внимательнее исследовать домашнюю страницу покойного Левы. Пробежал по главному меню: «личные фото», «друзья», «группы»… Все как у людей. Живых людей. Даже список групп вполне предсказуем: «КВН», «Русское кино», «Горячие приколы»… Стоп. Среди галереи картинок мелькнула невзрачная иконка со странным названием: «Воскресшие в сети». Влад, не задумываясь, отправил заявку и почти сразу получил доступ в закрытое сообщество.

Участников было не много — всего 41 человек, но первые же записи в форуме заставили Влада забыть о ломоте в теле и раздутой как футбольный мяч голове.

«Я так и не успела попрощаться с дочерью, — писала женщина лет пятидесяти, — И вот Сашенька появилась на этом сайте, чтобы утешить меня…»

«Я долго не верил, что это возможно, — рассказывал седовласый мужчина в громоздких очках, напомнивший Владу его первого редактора, — Но вот уже месяц каждую ночь со мной говорит моя покойная жена…»

«Он вернулся, чтобы простить, освободить меня от страшного груза вины. Если бы не этот сайт, я бы перерезала себе вены или спрыгнула с крыши нашего дома…»

«Ее душа живет здесь, в сети. Я верю! Я знаю! Бог услышал мои молитвы!»

Влад вышел на кухню.

Набрал из-под крана стакан ледяной воды.

Выпил залпом.

«Нет, это не шутка и не чье-то глупое хулиганство, — пришла отчетливая мысль, — Это серьезнее».

Он вернулся к компьютеру и занялся изучением «Воскресших». Через полчаса Влад знал: почти половина участников группы вступили в нее потому, что на связь с ними вышли умершие близкие. Причем, вышли через сайт социальной сети. Остальные, судя по всему, как раз и были этими близкими, правда, никакой активности они не проявляли, в обсуждениях не участвовали. Самый первый контакт с покойным произошел четыре месяца назад. Это была девушка, скончавшаяся от лейкемии. Уже через три дня после похорон — Влад отметил про себя символичность этого срока — она прислала письмо своей матери, и с тех пор почти каждый день появлялась на сайте. Самый последний контакт, если не считать Леву, случился полторы недели назад. Молодая вдова уже получила около пяти писем от своего мужа, которому не повезло в тридцать восемь лет умереть от рака желудка. Причем, если верить ее репликам на форуме, весточки с того света удержали несчастную от самоубийства.

Центральной фигурой этого литого братства оказался модератор группы — некто отец Влас. Судя по фотографии, ему было около сорока. Может, чуть больше. Он напомнил Владу настоятеля ближайшей церквушки, что по требованию Вики освещал их совместную квартиру, и одновременно зловещего Григория Распутина. С экрана смотрело худое лицо, почти полностью скрытое темной растительностью. Высокий бледный лоб с залысинами пересекала глубокая вертикальная борозда. Влад видел такую у одного знакомого байкера. Тот утверждал, что это след от внезапной встречи его головы с пивной бутылкой. Причем последняя разбилась вдребезги. Но, пожалуй, главным во внешности отца Власа был даже не шрам или борода, а глаза. Светло-голубые, на выкате, они навевали мысли о средневековой инквизиции и городской лечебнице для душевнобольных. Глаза настоящего фанатика.

«Возможность поговорить с родным человеком после его смерти, попросить прощения, сказать, как любишь его — это Божий дар, — писал отец Влас на главной странице группы, — Миллионы людей на нашей Земле лишены его. Они вынуждены через всю свою жизнь нести крест невысказанных слов и невыполненных обещаний. Мы должны благодарить Бога за дарованное нам чудо. Как сказано в священном писании…»

Влада отвлек звонок мобильника. Все еще читая откровения виртуального проповедника, он поднес трубку к уху.

— Я тут сделал… то, что ты просил, — в голосе сына явственно звучала неуверенность.

— И?

— И ничего.

— Это как?

— Не буду, пап, тебя грузить… Короче, этот комп пробить не возможно. Какой-то профи постарался. Надежно сработано.

Почти полминуты тишину нарушало только Женькино сопение. Влад думал.

— Пап?

— Я тут. Будь другом, попробуй проверить еще одного клоуна.

— Говори.

Объяснение, как найти отца Власа на «какаявстреча.ру», уложилось в десять секунд. Женька пообещал перезвонить утром.

Часы показывали без пятнадцати два, но спать не хотелось.